Evocando a Pushkin

Soy un pequeño hombre
de mirada gigante. En mí habitan los duendes de la noche,
las mujeres perversas
a quienes abandoné una vez
en los chiribitiles de la aurora, la mirada empinada del pájaro guerrero
y un sinfín de fardos y de espumas.
He cambiado de piel ante las cobras míticas,
botafumeiro de hermosas bailarinas incas
-cual neófito Rimbaud, a lo castizo
perseguidor de hetairas sonsoneñas-.
En franca lid gané los dones
de la esquiva mestiza.
En ocasiones suelo pasar jornadas dantesinas
con las regias burguesas (Flor, Mamá Penélope,
la flaca póstuma hija del banquero),
pero es ésta la hora de confiar mi derrota.
A Pushkin, al joven Pushkin de singular presencia,
le arrancaron la vida de un disparo zarista.
Yo sentí la muerte de Pushkin
a las ocho en punto de la noche,
el jardín de la casa goteante de lluvia
y un dolor absoluto, tremebundo.
me fui cantando una tonada triste,
y soñé que era sólo un pequeño gigante
con una bala oculta entre los huesos.