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Les habla un condenado al ostracismo intelectual.
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En un taller de escritura dirigido por Luis Fernando Macías, donde nos leía el libro de Rilke Cartas a un joven poeta, aprendí que la soledad es el mejor aliado de un escritor.
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El chovinismo antioqueño escasamente reconoce como escritores a los que no sean oriundos de su terruño. Nos defenestra aunque nos hayamos formado como escritores en Medellín.
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Freud exploró el inconsciente en la literatura, por ejemplo en Edipo Rey de Sófocles. Como fundador del psicoanálisis, afirma que su obra se la debe prácticamente a los poetas y que no le debe casi nada a la psiquiatría, ni a la neurología en la cual se formó.
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Nunca hay que perder el buen gusto. Así lo hemos entendido la mayoría de editores.
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Freud sostuvo una prolongada correspondencia con el pastor protestante Oskar Pfister, lo que resulta paradójico pues se trataba de un intercambio epistolar entre un ateo y un creyente.
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El psicoanálisis es un bisturí sin anestesia. Ahora yo estoy anestesiado contra el psicoanálisis.
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Soñar para trabajar era la premisa de Freud que quise hacer mía.
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Un amigo me llamaba licenciado, pero en realidad soy un silenciado. Nunca pude obtener un título universitario.
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Nunca podremos tener el paso de otro. ¿Entonces para qué compararnos o competir?
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A mi corazón siempre lo siento inmóvil y este es un indicio de buena salud.
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La verdadera belleza femenina es sensualidad más ternura.
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Recién nacidos abrimos los ojos. De lo que no podemos estar seguros es si los abrimos al mundo.
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Me resulta difícil imaginarme a los marineros en la monótona altamar. Es verdad que no están solos.
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El vestido es como una segunda piel. Lástima cuando es de visón, de cocodrilo o de serpiente.
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El sol se despide con un «Hasta mañana» y deja la sombra de la nostalgia.
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La biblioteca es un mausoleo de autores que irradian la luz del pensamiento.
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Los recuerdos hermosos de la infancia se sientan con casi todo el mundo. Son realmente recuerdos decorados.
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Observando la manera de caminar de algunas personas se nota que los pasos primerizos fueron apresurados.
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Me siento extasiado cuando la luz pinta una corona lila en las montañas.
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Quien desespera no cree en sí, lo que no quiere decir que no crea en la verdad.
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La quietud de la tarde tropical se me viene con todo su peso y me resulta difícil leer o escribir.
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Cuando una luz llega de lejos de las casa es como si sus habitantes nos hablaran.
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A veces recuerdo al astronauta que, en el filme 2001: Odisea del espacio, viaja a una velocidad inconcebible por el infinito y aterrador espacio.
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Cuando se mira de frente el sol, y al instante se deja de hacerlo, él sigue repitiendo su presencia.
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Evoco un arroyo fétido de la infancia con peces de colores.
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En el café Blanco y Rojo de mi pueblo natal me sentaba a tomar café de greca y a ver pasar la gente con sus vidas en blanco y negro.
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Las flores no me parecen tan bellas, ni tan aromático su néctar. Lo que sí me extasían son sus armónicos colores.
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Hay textos tan hermosos que empalagan como el exceso de miel.
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No me explico cómo el ganado se conforma con el mismo sabor y el mismo color de la yerba.
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Hay personas que siempre estuvieron de farra en la juventud y ahora, en busca del tiempo perdido, leen todo lo que se les atraviesa a pesar de la desmemoria.
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Durante años, en mi cuarto la lamparilla fue para la Mona lisa. Gozaba con la mística compañía de aquellos labios sutilmente burlones.
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Soy un hombre con muchas cicatrices y con heridas todavía sin restañar.
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Creía ser pastor de ovejas y resulté siendo pastor de lobos. Nunca más quisiera ser pastor.
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Soy el hombre de los adioses. Mis viejos amores se sazonan en salmuera.
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Llevo arrastrando un pasado que, por fortuna, cada vez pesa menos.
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Aún no he logrado ponerme a mi propia altura.
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A la mofa sin fin de los padres no le importa pasar por encima de los hijos, como sea.
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El que va hacia el abismo no quiere irse solo.
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Las mujeres pasan por nuestra vida como hojas volátiles.
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A una prima de la infancia la dejó el tren y salió detrás de él llorando.
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En una dedicatoria puse: «Eres la conocida más desconocida».
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En la noche cuando apago la luz también se apagan mis pensamientos.
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Vivimos porque respiramos. En cada día ¿somos conscientes de la respiración? Lo dudo.
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Cuando me propongo escribir un comentario sobre un libro me conduzco como un «escolasta» que anota al margen del texto sus deducciones y reflexiones.
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Nada más mudo que una calle donde hay gente extraña que habla otro idioma.
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Con tu mirada, mujer, todo se hizo silencioso.
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Desconocemos las ocultas llagas en el alma que nos hacen reaccionar de manera desproporcionada.
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Ya no me seduce el corralito de piedra con su calor punzante, los turistas altivos desde lo bajo y sus nativos hostiles.
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El resplandor rosáceo de la mañana cobija el alma que pasó desolada en la noche.
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Se hermosea la decadencia mediante obras de arte.
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A la vecina el perro la saca todos los días a la calle a oler las mismas matitas de siempre.
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No es fácil en medio de lo oscuro llegar a puerto seguro.
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Cuando subo a la cúspide encantada su hechizo me dura muy poco.
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En la costa el cielo es inmutable, salvo cuando es herido por la algarabía de una bandada.
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Las innumerables espinas clavadas en mi alma no han podido derribarla.
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Actualmente los días son más cortos y no se esparcen en horas y minutos como antes. No por ello tenemos que ser más veloces, pues quiere decir que duraremos más años y en el trascurso cumplir con nuestros sueños.
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Los ojos bellos de mujer cada vez se posan menos en mí, hecho que me sumerge aún más en el esteticismo.
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Los ojos opacos, secos, sin rayos, están de espaldas a la gracia.
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El reloj de pared anuncia una hora, pero mi reloj de pulsera dice otra.
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A muchachas jóvenes de caras bonitas, en vestido de baño las vi con estrías y celulitis como si fueran viejas. Son estragos de la comida chatarra comandada por la pizza.
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La soberbia hace que los errores desolados se conviertan en horrores.
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Tal vez me rodea un exceso de paz y hace falta más tensión para asumir mayores retos.
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Cuando uno empieza a perder la salud, comienza a ser asediado por la guadaña de la Muerte.
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Cuando la furia me invade, luego el remordimiento me mata. Por fortuna, cada vez soy menos objeto de sus acometimientos.
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No hay duda de que la vanidad es una fuente de desdén en los demás. Pero permite llegar lejos puesto que es como la gasolina para el carro.
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En mis ensayos literarios predomina eros sobre tánatos, hay más elogios y alabanzas que vituperios y denigraciones. Y crítico al texto, no al escritor, que es digno de respeto.
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Prestigio viene de præstigium que quiere decir «engaño». Ahí está el mito, la leyenda.
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Una cosa es el juicio que el autor hace de su propia obra y otra bien distinta el juicio que se hace el lector. El segundo no debe hacerle caso al primero.
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Cuando es mucha la gente que quiere abatir lo mejor es batirse en retirada.
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Solo a la noche tengo por enemiga. Cómo me desagrada y siempre me distrae.
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En medio del susurro del mar me encontré a una vieja amiga que por vez primera me susurró palabras de amor.
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El mar se acompaña de sueños azules como si quisiéramos retornar a él. En el origen estaba el mar.
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Hoy se acumulan los días del pasado y los del porvenir. Como si pasado, presente y futuro se fusionaran en una unidad y dieran un resultado: hoy.
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Del tiempo y el espacio no podremos ser prófugos aunque sean solo valores de medida.
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De niño siempre vomitaba durante los viajes en bus hasta que descubrí la pastilla milagrosa del mareol.
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Al viajar vemos pasar las casas, las plataneras, los animales; pero también viajamos por las imágenes.
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La Tierra Prometida estuvo primero en los sueños y luego en la Biblia. En la realidad nunca.
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Que todo está hecho de escombros lo demuestra la forma como termina.
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De manera eventual, cuando miro a un adulto siento compasión porque antes fue un frágil niño. Y cuando veo a un niño contento me apena pensar que luego se convertirá en un adulto.
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Desde la soledad de la Luna el planeta azul se ve como un gran bullicio.
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La universidad quita mucho tiempo para estudiar.
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En una ciudad radiante como en la que vivo, al mirar por la ventana esta se convierte en una pintura.