El estruendo provocado por una pequeña heladera Whirlpool, lanzada como un burdo Sputnik desde el balcón de un décimo piso, paralizó mi apresurado andar con su atroz aturdimiento. Cayó a unos siete u ocho metros delante de mí, entorpeciendo la boca de acceso del edificio al cual me dirigía, frente al arco de entrada que da comienzo al famoso paseo oriental del Barrio Chino en Buenos Aires. El destierro abrupto del refrigerador alborotó a los transeúntes, que segundos después vieron caer ininterrumpidamente una lluvia de objetos que se hicieron añicos contra el suelo: una caja repleta de botellas vacías, una mesa ratona de diseño estrambótico, un par de sillas tapizadas de un color estrafalario, un globo terráqueo y un colchón cuyas sábanas comenzaron a flamear con el viento, sin llegar a desplegarse enteramente. Finalmente, un puñado de hojas blancas de papel, arrojadas con violenta prontitud, comenzaron a flotar como plumas en el aire, coronando el supuesto desenlace de aquel episodio extravagante e incomprensible hasta ese momento. Alguien anunció la llegada inminente de la policía y desde el balcón, convertido en una base tosca de lanzamiento, asomó la cabeza de un muchacho que comenzó a gritar todo tipo de improperios, acallando el murmullo de los vecinos y transeúntes que contemplaban la escena. Lo reconocí inmediatamente: era mi entrañable amigo Max. Indudablemente había olvidado que esa tarde a las 14:00 iría a visitarlo y me prestaría un ejemplar inhallable de la novela que escribió su padre: “Tiro de gracia”. (Continúa en la página interior).

(Publicado en el website “Merece una reseña” el 24/04/2019).

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