la ausencia no siempre es creíble
y buscamos las coordenadas de alguien
que nos acompañe,
nos convenza que la vida es posible,
que es preciso el equilibrio,
cerrar los ojos y descubrir la solemnidad
de ese, quien te acompaña,
serena e inmortal.

la ausencia no siempre es creíble.
se palidece en la indefinición.

Diálogo I

Padre
permaneceremos intactos, tal vez desnudos tras la complicidad de un parte meteorológico y una palabra que sobrevive sobre el pasto y a espera de la lluvia. eso sí, sin condiciones, como animales silvestres y sin derecho al retorno.

Hijo
si es necesario estaré aquí, en la casa, o escombro y polvo de casa que ni tan siquiera simula la palabra isla, gobierno, página donde intento escribir y se pierde como el pasto y nos deja con hambre, a espera de la lluvia.

intentaré ser feliz mientras se autorice el retorno.

Coro
el agua nos disuelve,
la mordida como oferta,
otra palabra más sobre los ojos,
otro mordisco,
el pan nuestro de cada día,
otra oferta más...

Padre
sólo se necesita un acto más, otra palabra no tan efímera como el viento, lejos de insectos y depredadores y homicidas contra el transito, o tal vez, por qué no, mil aberraciones que rompa cualquier minuto de silencio, la imagen de otro obispo bajo la cruz, otra palabra sin incoherencia, libre de las huellas del destierro y que paste, junto a nosotros, sobre la hierba.

¿podrá ser patria?

Hijo
ahora qué nos queda, ¿la espera, el grafito húmedo o desgastado de tanto decir y decir y...? seguiré cuidándome de no expirar, con la nostalgia de ver la casa repleta de condiciones y como el pasto, muerto y sin retorno.

seguiré aquí, sin importar el tamaño de la espera, o el paso que deba dar sobre el tiempo, sobre la página donde escribo ciudad-casa, palabra callada junto al mármol y no es polvo, ni lluvia, ni oscuridad, palabra que evidentemente lanzas y trascribo: patria.

el retorno es posible y las evidencias se miran el rostro en la vidrieras.

Coro
el agua es otra historia.
la pertenencia dijo ser ignorada,
inútil reflejo
donde el padre y el hijo
apostaron por otro sueño,
por otra realidad no fragmentada
y sin esa larga lista de acuerdos desechos.
la mordida dejó de ser oferta,
ahora cae,
como daga disuelta en el aire,
sobre la multitud.
todo gira y gira y...

Padre
tuve tanto por decirte que preferí callar. caigo al fondo, lo que significa partir. dejo el atuendo de mis palabras, la coraza invisible de la que me sostuvo en vida: patria.

pido la cuides de la mirada de los gorriones.

Hijo
llueve sobre la ciudad, sobre el lugar donde aún pernocta la casa. los gorriones no han regresado, dudo que regresen. todo permanece en el mismo lugar:

el pasto,
los partes meteorológicos,
la lluvia,
ah, padre, la lluvia,
donde mis hijos ven partir sus maldades
y sueñan con el retorno,
con otra historia que no los acorrale
y les permita alzar las alas,
no pastar sobre el césped.
yo seguiré aquí,
junto a tus palabras y este aroma a hierba.
¿otra cosa podría suceder?

Coro
el hombre ha quedado solo,
todo le resulta efímero.