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con demasiada frecuencia en cromática superficie fugaz me hacen hablar de la anulación del lenguaje; saben no saben que vivo en la sacra palabra sinsentido. es que no han visto el caballo pálido casquetear justo detrás del horizonte; saben no saben de su minucioso (horriblemente hermoso en su morbidad) plan de resumirlo todo en un punto rojo gordo negro no existencial…

preferimos las anécdotas, claro, las lecciones, el logos espermatikós; no con de pantera piel, con camaleón de, extendemos —y la vergüenza nos copa hasta la acidia— un manto (piel para acá, piel para allá; sentido para acá, sentido para allá) que oculta la de todos fulminosa oquedad.

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una carta, no importa si apócrifa. en ella se expresa una queja: la pluma que, con dificultad y tropiezo, malescribe los versos, roma el flujo de la idea, la sobresee, la enturbia. la caligrafía (y la poesía misma) se fragiliza con este accionar frustrante, solo queda la revuelta contra la rebeldía de los signos que no quieren plasmarse.

y, sin embargo, aún eso oferta o genera: se impone una fría determinación en el acto: la página se llena con una mancha empecinada, oscura (pero lo oscuro anuncia la luz), el poema se ha convertido en el horror de una mácula turgente: el rostro del poeta obstinado en dejar un rastro legible cuando ya dejó su única verdad allí; pero no se detiene: busca un sentido en la turgencia y desvanece esa verdad, fugaz, como todas.

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la escritura se adelgaza; agua que se diluye entre las piedras, pero vuelve a aparecer atrapada en el verde, un verde que ya no vemos, una savia insabia donde viajan constelaciones de imágenes a una mar que no es ya el morir, sino la disolución.

el verbo no soporta tantas palabras.

escribir no presenta, no representa, ni se presenta; es el presente en flujo continuo hacia una gracia nadal (el mejor de los casos) o un girar en torno a la piedra de la cordura (¿de la razón fascista?) donde nada se estremece y lo contado, y mostrado, se olvida de sí y de todos.

perdido el antiguo miedo, ida la coloratura temblante del yo, cómo arrojar una pregunta desde un centro adelgazado como la yema de una cebolleta poco a poco desgajada de sus sentidos. y sin embargo hay un preguntar…