DEL AMOR
Oh, cómo había soñado con el amor
y su toque de gracia.
En su ámbito quise caminar, tanteando las paredes,
con paso lento, pero seguro, directo a la salvación.

Su espacio imaginado
podía limar las asperezas de todas las piedras,
encarar lo oscuro sin petrificarse:
era inmune a la muerte.

No sabía entonces
que lo verdadero es lo que hay:
manos para trabajar hasta rompérnoslas,
pies para huir hasta inventar los caminos

y una cueva espantosa
para resguardarnos del miedo.


MADRIGAL
Peor que arena en la boca,
la tempestad de estas horas.. Y el corazón secándose
tiene la violencia inmóvil del cardo:
el corazón del que sufre porque ve y conoce.

Este desierto insoluble que sondeamos tan ávidamente,
no es para compartirse en el delirio de amor.

Aún así, cavamos galerías profundas en él, como los topos.
Y en ellas vivimos como en una tumba,
uno contra el otro, para que no se fugue
el mínimo calor de los cuerpos.


POLVO
Polvo somos, y en el polvo vivimos:
el polvo que recibe la sangre a raudales.

Si jóvenes y hermosos,
nos contemplamos en el espejo de otros
y tontamente nos enamoramos.
Porque el placer ha de durar la brevedad alucinada
que hay entre el polvo alzándose y volviendo a caer.

Es nuestra condena de nacimiento:
no tener consistencia;
que el viento nos arroje a las distancias;
enfermar al prójimo.

Y no saber siquiera procedencia.


HUMANIDAD
Así como de un huevo cerrado y podrido se ignora su fetidez,
así se ignora la corrupción del corazón humano:
sólo sabe hacer la guerra, el exterminio.
Sólo sabe pasar por las florestas
si es arrasándolas.

Dormimos con leones.
Y en el templo del odio sacrificamos la vida por quimeras,
algo menos aún que la ceniza.

Nos vendemos sin regatear al homicida:
carne y tuétanos tienen finalmente un valor igual a nada.

Y, como piedras en los bolsillos de un ahogado,
cada acto nuestro nos inclina hacia el suelo,