MONSTRUOSOS

Somos monstruos, es hora de admitirlo.
Creamos las mayores mentiras
que han podido darse a luz.
Alabamos al viento por oxidar nuestros riñones.
y maltratar las pupilas de una inocencia
borrada a golpes de pensamiento radical.
Dibujamos palos amarrados con gotas de sangre,
hierro, y lágrimas de azufre podrido por los sueños.
Los sabios crean enfermedades que
ni sus carcomidas neuronas pueden sanar.
Creemos salvar vidas, cuando fuimos
los lobos que trataron de arrollar sus pulmones.
Siempre, siempre buscamos aves en
una jaula de agua, y volar
por los rincones más insospechados
de lo común. Y alzamos la codicia
sobre los corazones honrados.
Votamos con semen mental
al ladrón que nos viole mientras
dormimos en papeles de vómitos.
Pensamos que la nada tiene
aforo ilimitado, y enviamos
cartas dobladas a la nada.
Borramos la cultura de
nuestro diccionario bilingüe,
definiendo con una raya
de mierda derretida las palabras
pronunciadas por la lira.
Somos la capa humana
de una monstruosa trampa de latidos.
Nos cansamos de pensar que
algún día pensaremos, y moriremos
por ese acto tan vil y punzante.
Escogemos una taza de orina
para ducharnos en medio de la nieve.
No nos vemos reflejados en
la sombra de una violeta en penumbra.
Miramos perplejos al umbral
infinito en el tiempo, e intentamos
cerrar el portón del capricho.
Cazamos aves para adornarnos
con sus vivos colores, y creernos
perfecto por la matanza envidiosa.
Soñamos que follamos duramente,
con látigo de rosas y corona de algodón,
con nuestros rechonchos egos.
Monstruos nos criaron, y
como monstruos moriremos.
Escavamos escondites en el hormigón
reforzado por nuestro sueños más locos.
Compramos luz a un lúcido vagabundo
sedentario, para luego cegar
sus magulladas lágrimas de fin.
Cerramos las persianas de carne
para creer que la oscuridad
escribe poemas en nuestra sílaba.
Somos unos soñadores macarras,
no unos intelectuales de espesas frentes.
Somos unos incultos desnudos,
no unos sabios casposos.
Somos unos monstruos de pelo hueco,
y es hora de asumirlo con dientes.

(Del poemario “Réquiem del licor”)

INSPIRACIÓN

La inspiración es la eterna ala
que sobrevuela nuestras lenguas
y gargantas
y logra abrir paso a las cimas de las nubes.
Hay cazadores de aves que luchan
para cenar con tus lágrimas estériles.
Cerdos que se creen superiores a todo arte
y combaten contra sus propios cerebros
— idiotas---

La inspiración llega cuando escuchas
a un hombre de mierda decir que los pobres
son terroristas. Los marginados ya perdieron
su facultad de hombres libres, y
los menos afortunados huelen mejor
si están muertos.
La gente sin sueños corrompe
los sueños de los demás
y se convierten en corruptos...

La inspiración llega por el odio y la rabia
que nacen de las palabras necias,
del necio corrupto de antes,
 y esculpen un puñal con la cera
de los oídos de las masas maltratadas.

Cuando por no darle un golpe en la nuca
al cerdo ese, debes desahogarte aporreando
las teclas del ordenador;
y tus manos sangrarán,
incluso el teclado sangrará
¿Acaso sangrará el corrupto sin sueños?

La inspiración llega cuando pierdes a la mujer de tu vida
y sabes que fue por tu culpa.
Comprendes que el tiempo es muy testarudo
y siempre quiere seguir recto,
hacia delante, como un cohete,
sin permitirte hacer una mueca consoladora.

Cuando sueñas -con permiso de algunos-
que un día habrías saboreado sus labios
y al día siguiente igual
y así toda la vida
con besos y más besos de vida.
Y lloras por no verla,
quieres verla otra vez,
pero tienes que llorar.
Y al final la imagen del pasado
se vuelve en tu musa
y sigues llorando...

La inspiración sale de su nido
cuando hay disparos de "jamás".
Tiende a luchar a base de no hacer nada
y solo gana en su imaginación,
pero es una triunfadora en todos los siglos
que vive y vivirá.
Y la gente la odiará por su valentía
al no hacer nada
y otros la odiarán porque es una ganadora.

La inspiración llega cuando,
por error,
en vez de coger una pistola
coges un bolígrafo.

(Del poemario “Viento embriagado”)

ALGO NO VA BIEN

Escribiendo a las 17:19 por la tarde.
Sábado, y viendo cómo la lluvia
cae sobre la hierba de mi jardín.
Buscando el mejor poema de mi vida
entre las teclas de mi ordenador.
Escucho de fondo, como si fueran
unos coros,
los hielos cayendo en el vaso de mi padre.
¿Ginebra? ¿Ron? No me atrevo a asomarme
a la cocina para envidiar a mi viejo.

Tan solo estoy intentando no despistarme
mirando la lluvia por la ventana
ni pensando el plan que tiene
mi padre para esta tarde,
aunque me hago una idea.

Mi padre tiene las ideas claras.
Beber y beber hasta que olvide
que estoy en la habitación de al lado
intentado escribir el mejor poema
del mundo.

Algo no va bien,
y creo que soy Yo.

(Del poemario “Delirios y ataduras con el nudo mal hecho”).

LA DISCUSIÓN

Se me puso enfrente,
cara a cara,
con esa mirada de idiota
empedernido
y con ese aire
de triunfador que en su vida
ha logrado
cagar como un campeón de verdad.
Me miró
con pinta de chulo
y me dijo:
“Mírate detenidamente.
Eres feo,
gordo,
te crees mejor
que los demás
cuando no vales ni
la mitad del cordón
de un zapato.
Hueles a cerveza.
eres más cobarde
que una mosca que revolotea
por tu cocina en busca
de tu paciencia.
Bebes porque no te ves capaz
de luchar contra el día a día.”
A lo que le contesté;
“Y tú no eres mejor que yo.
Insultas a la gente
porque no te atreves
a insultarte a ti mismo.
Sabes que soy una gran persona,
pero he sufrido mucho en la vida.
He luchado contra ti durante muchos años
porque no dejas de fastidiarme.
Ya solo me queda el alcohol,
el tabaco
y la soledad.”

Por el calor de
la discusión
me cabreé
y rompí el espejo
de un puñetazo.

La mano me sangraba a chorros
y me sorprendí al ver
lo roja que era mi sangre.

(Del poemario “Delirios y ataduras con el nudo mal hecho”).

IRRITACIÓN DE OÍDO INTERNO

¿Tan difícil es que la gente comprenda
que, sencillamente, necesitas silencio?
No es un lujo o un capricho;
es cuestión de
                       salud mental.

Los perros tienen que ladrar para difundir
algún tipo de mensaje cifrado. Un secreto
que nunca desvelaremos.
No podemos hacer más.
Nos lo hemos buscado, joder,
y con aplomo.

¿Pero los descuidados y poco juiciosos?
¿Qué les libera a ellos de mi rabia más pura?
Pueden rastrear bien sus bolsillos
y carteras.
Meter hasta el fondo sus dormidas manos
y tocar hueso.
Me la suda.

Cazuelas y cubiertos cayendo al suelo
como una lluvia metálica,
y cajones cerrándose tan fuerte
que parece que han organizado genocidios
para merecer tanto desprecio.
Y ahora la mosca que revolotea
entre los libros y tazas con rastros de café
de mi escritorio.
Se posa en la lámpara pero no le convence.
Cambia de rumbo rozando mi nariz
para volver por dónde ha venido
y posarse sobre el cenicero.
¿Acaso no ves que estoy fumando
y tengo la ventana abierta?
Sal y húndete en la noche,
donde tu irritante zumbido no es más
que una minúscula mota de algo mayor.
Casi imperceptible.

(Inédito)