Borges de Woodstock

Cada cual tiene el Borges que se merece
Lo dice el presidente
de la Real Academia de la Locura

Cada cual tiene
el Borges que se imagina

Lo digo yo
que a veces
solo a veces
atino a saludarlo
desde el Jardín de los Senderos que se bifurcan

Hay un Borges que huye con Ginsberg de la Biblioteca Nacional

Hay otro
que bebe afrodisíacos con Wolfe
en la tristeza de la noche

Y sin embargo,
mi Borges
nunca fue

¿o si?

el cuchillero de los arrabales,
el empedernido bebedor de licores escoceses,
el catador de libros amarillos

Ármese un haiku maestro
o ármese dos
y convide

“Desde el cielo escribe versos chinos.
Y vuela como los Dioses
que son pájaros”.

pero acá nunca llegan

Dejen el Nobel para otros
y no me admiren,
quiso decir.

También hay un Borges
adentro mío.
No lo confundan con el enano fascista.
Vive mas cerca del opio de De Quincey.

Perdone señor,
por su sueño
reducido a la felicidad
y gracias
por los servicios prestados.





Música para buenos salvajes

Mis amigas escuchaban Ricky Martin.
Mis amigos escuchaban Luis Miguel.

Yo escuchaba a los muertos
o a los derrotados.

Mamá ponía Silvio a todo volumen.
Mamá ponía Jara a todo volumen.
Mamá ponía Serrat a todo volumen.

No había compact disc para nosotros
pero gastábamos el tocadiscos
y el pasacasettes.

Cuando los vecinos
se quejaban por ruidos molestos
ella les sacaba
su lengua Rolling Stone
y subía el volumen.

A veces, sólo cambiaba el intérprete
Porque también había que escuchar a Patxi Andion,
a Aute y a Sabina.
Y nunca olvidar a Charly, a Fito y a Baglietto.

Nuestra casa era un recital sin fin los fines de semana.

Las buenas señoras,
de buenas familias,
buenos modales
y buenas costumbres
protestaban
y mamá les daba
una lección de Dylan a todo volumen
una lección de Baez a todo volumen
una lección de Brel a todo volumen.

Ya de adolescente la incité a escuchar lo nuevo
pero ella se negaba.

Yo le llevaba a los nuevos derrotados
a los nuevos románticos
a los nuevos visionarios.

Ismael, Filio, Chaouen, Bergia, Varela

Ahora los pone a todo volumen contra mi voluntad.

Las buenas señoras, por supuesto
se quejan
y ella dice: Mi casa es chica
pero el corazón es grande

Sube el volumen
Sube el sentimiento

La música duele.





Poema semántico

Cuando digo poema
digo Trejo a la noche
borracho y sonámbulo,
digo Boccanera
digo tinta y papel
digo Ezra Pound
Dylan Thomas

Cuando digo teta
digo madre y Coca Sarli
digo Sietecase y curiosidad

Cuando digo guerra
digo muerte
no dictadura
digo Estados Unidos

Cuando digo colegiala
digo faldita e Ismael Serrano
digo prohibido
digo mi vida empezó aquel día

Cuando digo derrota
digo URSS y Che en Bolivia
digo Segunda República Española
digo Italia 90

Cuando digo culo
digo almohada y belleza
digo Mano de Dios a los ingleses
digo “estoy como él”

Cuando digo traición
digo Stalin y mar
digo confianza y digo muerte

Cuando digo futuro
digo Silvio e incertidumbre
digo Paz
digo Marcos

Cuando digo su nombre
digo poema y digo teta
digo guerra y colegiala
digo culo y digo traición
digo derrota y futuro
digo que el adiós
no es más que una despedida
hasta que pase la tormenta





Vagabundo de las estrellas

Es lo único que nos queda

Intentar llegar al mismo sitio
golpear esa nueva forma
de ser feliz
Enfocar los ojos
más allá de lo imposible
hasta que la lágrima romántica
caiga

Sé que vos también fuiste
un vagabundo de las estrellas
que inventaba
nuevas versiones del paraíso.
Caminabas por Strawbery Fields
con tus sándwiches de realidad
e imaginabas un mundo
sin abogados ni psicoanalistas
dirigiendo tu vida.

Podés decir que soy un soñador.
Pero no soy el único
aunque desearía
que estuvieras aquí.

Cuando bajaste a tierra
mataste a los pájaros de tu cabeza.

Ahora vas
con esa mirada
de adulto satisfecho
pero conservas
ese brillo sencillo que escapa
del mundo del espanto.

Lo sé. Podés decir que soy un loco.
But I´m not the only one.
Podés volver.
Es fácil si lo intentás.

Solo basta recordar
el tiempo en que tus ojos
se abrían al asombro.
Miraban frenéticos, delirantes e iluminados
la inmundicia y el desperdicio
de todas las civilizaciones.
Posaban la demente
fiera
y borracha
imagen del amor
sobre la infraestructura urbana
en la que se hipotecaba la vida.

Acordate: Quienes abrieron una vez los ojos
No los pueden volver a cerrar.

Podés decir que soy un romántico.
Pero no soy el único.
Espero que algún día te nos vuelvas a unir.

Sentáte al costado del camino
y escuchá como
debajo del asfalto
suenan las viejas y buenas melodías
que fueron sólo nuestras,
mientras tarareás
los versos que te emocionaron
hasta morderte la lengua.

Sacá los zapatos
con los que caminabas el mundo
para hacerlo mejor,
y detoná las venas
por las que ya no se deslizan
las mas limpias gotas de sangre
hasta recordar aquellos tiempos
en que ensanchabas tu sonrisa
guardando el secreto.

Y sobre todo
Intentá llegar al mismo sitio,
Golpear esa nueva forma
de ser feliz
Enfocar los ojos mas allá de lo imposible
hasta que la lágrima romántica
caiga
porque eso
es lo único que nos queda.