Fuera del ritual de las Letras, la f parece un farol

a la hora en la que los para qué forman un cerco
circunferencia o cuadrilátero da igual / ¿o no?
una batalla entrañas adentro, debajo del montón de huesos
el estómago con las riendas de mi cerebro
donde la batalla y sus trincheras,
y a los hombros la mochila, misma hecha otra sobre
los hombros mismos hechos no otros pero sí otros

los para qué parapetados para qué
escribir a esta hora y dónde sino

no sobre la mesa de un bar / menos contra la ventana
no, en el tren sí
¿y acá?

fuera del ritual de las Letras, la f parece un farol

con cierta familiaridad negativa alumbra

menos un fondo que un límite extremo
el estilo está más allá de su haz de luz
imágenes, elocución, léxico
nacen del pasado y del cuerpo de ese farol f
lenguaje autárquico / hundido en la mitología personal
la dimensión vertical y solitaria del pensamiento

veinte minutos más tarde inquieto el corazón

de ojos nublados como cielos de marzo
y un par de  moscas rondándome los oídos 
se abre paso en el inconsciente
la f del farol, o su sombra en la pared

noes continuos aniquilan cualquier tipo de nihilismo

aquí y ahora: las agujas mandan
las puertas de la noche cerradas