Maldito poeta

“Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque
 es espantoso.  Espantoso, espanto, formado de espantoso.”
Antonin Artaud, “Los enfermos y los médicos”

El pájaro de fuego cae
en su dorado abismo.
La vida duele
en los laberintos
del hospicio.
Ya llegan las musas
sádicas meretrices
que visten de blanco
taladran nervios y hueso,
eléctrica descarga de envidia.
La vida es cruenta
en ese íngrimo suplicio.
Poeta esta noche, ciertamente,
no necesitamos la luna.
Sólo un mostrador de estaño,
un vaso rebosante de vino,
una ventana abierta, una mujer desnuda.
Inmovilizado tu cuerpo
la cabeza está en otro lado:
Sueños de peyote,
Mágicos hongos aztecas,
Sabios chamanes lejanos.
Que hablan del vacío,
de la nada existencial.
Mientras, aquí, ellas
dicen devolver cordura
a tu savia demencial.
La vida pasa por otro lado:
en la cabeza del poeta melenudo.

Una canción para Alejandra

Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.

(Alejandra Pizarnik)

Quizás el viento de otoño
se llevó  todas sus penas
como si arrastrara las hojas muertas.
Tal vez se inventó promesas vagas
para acallar la sorda angustia
que maullaba sin cesar en un rincón.
¿Olvidó la casa al lado del cementerio,
los arañazos en el papel tapiz,
las fisuras en la vieja pared,
los rostros, las manos,
las esfinges, las clepsidras,
y las voces, y todas las dudas?
Si la locura pudiese extraerse
como una piedra de su veta,
al fin descansará en la memoria
de una muralla lustrosa.
O en la respiración agitada
de una suicida en vigilia.

Una estrella menos

(Montevideo, 17 de mayo del 2009)

Este anochecer
apagó una estrella.

En la Cruz del Sur
hay una menos.

Aquí abajo, tan abajo
los apagones y tristezas 
tienen rostros
de mujeres umbrías,
desnudas.

Aquí abajo, lejos del arriba,
Dios es una mujer
que aguarda al poeta
con amor sacrílego
escandaloso.